\u00c9l era un hombre de aire, de pensamiento liviano y sue\u00f1os altos. Le gustaban las elegantes maniobras que hacen las palabras cuando se enredan con el viento y caen suavemente sobre las copas de los \u00e1rboles. Le gustar\u00eda volar, pero sin perder de vista el suelo.<\/p>\n
Ella, mujer de tierra que iba siempre con la mirada puesta en el cielo, le descubri\u00f3 mientras daba volteretas en prosa para huir de las tormentas. Le gustaba ver las estelas que iba dejando en las nubes de su cabeza, llovieran o no. Quiso verlo m\u00e1s de cerca y se le fue acercando deprisa, como lo hace todo, lanzando al aire sus desnudeces, que le acertaron en toda la primavera.<\/p>\n
Y a \u00e9l le encant\u00f3 que le dibujara mapas del cielo y que la dejaran pensativa sus acrobacias. Ador\u00f3 la elegante forma que ella ten\u00eda de pasear por el barro sin mancharse, el mandala de sus pasos sobre la arena de los desiertos y el laberinto de su piel cuando se modelaba en arcilla entre sus dedos.<\/p>\n
Probaron el agua, porque aire y tierra siempre tienen ese nexo de uni\u00f3n. Agua dulce de los besos y agua salada con l\u00e1grimas. Agua fr\u00eda de las despedidas, agua tibia de caricias entretejidas y agua caliente de deseo.<\/p>\n
Ahora, cuando va pasando el tiempo como un rodillo, es curioso contemplar c\u00f3mo el hombre de aire esculpe polvo en el viento y c\u00f3mo la mujer de tierra se pone de puntillas para sentir la brisa que le roza el cuerpo. C\u00f3mo el hombre de aire sue\u00f1a con barro, c\u00f3mo la mujer de tierra sue\u00f1a con cielo. C\u00f3mo temen ambos, enredarse entre las ramas y quedarse con los pies colgando.<\/p>\n
Pero entre dos mundos, siempre hay un tercero. Est\u00e1n abocados al fuego, al fuego metido en lo m\u00e1s profundo de los secretos que muerden cuando se enciende la luz. Porque el humo y la ceniza siempre vuelan juntos y siempre juntos caen al suelo.<\/p>\n
El tiempo\u2026<\/strong><\/p>\n
el tiempo
\nse deviene en su reloj de polvo
\nagujas enloquecidas que no atinan
\nal n\u00famero
\nigual
\nque esa muchacha que ha dejado su sombra
\ntendida
\nsobre la tierra para arropar al mundo<\/p>\ndeletrea
\nen un charco de p\u00e1jaros
\ns\u00edlabas de lluvia<\/p>\ny es
\nla suerte de un cuerpo repartido en gotas
\nque nadie junta<\/p>\n(Jorge Meretta, El cazador de lluvias, 2004)<\/i><\/p><\/blockquote>\n
Enciendo la luz\u2026<\/strong><\/p>\n
Enciendo la luz
\npara escribir
\ny s\u00f3lo arden palabras ya vividas
\nen el falso fuego de una l\u00e1mpara.<\/p>\nCre\u00ed decirlo todo y es enga\u00f1o.<\/p>\n
Toda la claridad en s\u00f3lo un ojo ciego.<\/p>\n
(Jorge Meretta, Ritual de la palabra, 1998)<\/i><\/p><\/blockquote>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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