Esa era la palabra. Gran cantidad de cosas que llegan o suceden r\u00e1pidamente. Una tonter\u00eda, un crucigrama, un rato muerto entre descarga y ejercicios. Pero esa era la palabra. Un raudal que me sobreviene sin forzamiento, sin fricci\u00f3n, casi sin esperarlo.<\/p>\n
Por la palabra, mir\u00e9 el barco tantas veces vac\u00edo que ahora andaba lleno. La juventud trae consigo ese regalo impagable de la invasi\u00f3n, cuando ya no queda sitio donde sentarse, cuando no hay rinc\u00f3n donde esconder cuatro renglones esperanzados que estoy escribiendo a hurtadillas.<\/p>\n
Al mirar esos recovecos de vida que tengo llenos de tanto en tanto, s\u00e9 que me he sentido feliz. El sonido de la costumbre cotidiana, el aposento de saber que se juega en campo propio, la calma de tener apetito comunitario.<\/p>\n
Las peque\u00f1as cosas que vamos dejando en medio. Los velillos descolocados, el fregadero lleno de risas, los cables abandonados a su catenaria y los cacharros de lucecitas adornando el espacio, como otra clase de \u00e1rbol de navidad. Las peque\u00f1as cosas que se esturrean, la sorpresa de los gestos cuando no somos conscientes de que nos miran, las se\u00f1ales afectivas que indican que en el ambiente sobrevuela algo m\u00e1s que espacio compartido.<\/p>\n
Al fin y al cabo, s\u00f3lo somos detectives de la alegr\u00eda, espectadores del entusiasmo que se contagia de aquellos indicios que se encuentran en la cisterna infrautilizada, en el desorden de los muebles cansados de estar en su sitio, en la explosi\u00f3n de anuncios que salta del aparato que sobrelleva la carga de ser el ruido de fondo.<\/p>\n
Y por la noche ya en la cama, esa era la palabra, duermevela. Im\u00e1genes vertiginosas que no se sabe a donde van, palabras sueltas hilvanadas en el o\u00eddo, fantas\u00edas brillantes sin sentido, h\u00e1bitos regenerados en la memoria. Un raudal de remolinos sin orden ni convenio, un raudal de sensaciones impregnadas de presente, un raudal de fotogramas aline\u00e1ndose sobre el paisaje de la fugacidad.<\/p>\n
A\u00fan me quedan por aqu\u00ed esparcidas unas briznas de tumulto, una pila cargada de detalles para rumiar y un rato pausado mientras borro las huellas, friego los platos y vuelvo a colocar mi vida en standby. Pero eso no me quitar\u00e1 ni lo bailado, ni las ganas de volver a bailar.<\/p>\n
La misma vida, t\u00fa, esa es la palabra, siempre como un raudal. O un duermevela.<\/p>\n
\nProema<\/strong><\/p>\n
A veces la poes\u00eda es el v\u00e9rtigo de los cuerpos y el
\n v\u00e9rtigo de la dicha y el v\u00e9rtigo de la muerte;
\n el paseo con los ojos cerrados al borde del despe\u00f1adero
\n y la verbena en los jardines submarinos;
\n la risa que incendia los preceptos y los santos
\n mandamientos;
\n el descenso de las palabras paraca\u00eddas sobre los
\n arenales de la p\u00e1gina;
\n la desesperaci\u00f3n que se embarca en un barco de
\n papel y atraviesa,
\n durante cuarenta noches y cuarenta d\u00edas, el mar de
\n la angustia nocturna y el pedregal de la angustia diurna;
\n la idolatr\u00eda al yo y la execraci\u00f3n al yo y la
\n disipaci\u00f3n del yo;
\n la degollaci\u00f3n de los ep\u00edtetos, el entierro de los espejos;
\n la recolecci\u00f3n de los pronombres acabados de cortar en el jard\u00edn
\n de Epicuro y en el de Netzahualcoyotl;
\n el solo de flauta en la terraza de la memoria y el
\n baile de llamas en la cueva del pensamiento;
\n las migraciones de mir\u00edadas de verbos, alas
\n y garras, semillas y manos;
\n los substantivos \u00f3seos y llenos de ra\u00edces, plantados
\n en las ondulaciones del lenguaje;
\n el amor a lo nunca visto y el amor a lo nunca o\u00eddo
\n y el amor a lo nunca dicho: el amor al amor.<\/p>\nS\u00edlabas, semillas.<\/p>\n
(Octavio Paz, \u00c1rbol adentro, 1987)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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