La tarde est\u00e1 tendida en el sof\u00e1. Como en un letargo de persianas que se entornan p\u00e1lidamente, el tiempo de la realidad se queda mir\u00e1ndome con expresi\u00f3n dura. <\/p>\n
S\u00f3lo me deja ir sintiendo esta soledad que me envuelve entre dos sombras y a la que me voy acostumbrando poco a poco, como se acostumbran los ojos del actor a que se apaguen los focos del escenario, a este h\u00e1bito de llevarse a casa un \u00faltimo fotograma de otra tarde tambi\u00e9n tendida, cuando las persianas se entornaron dulces y el tiempo te tapo los ojos. <\/p>\n
La tarde muere tendida en el sof\u00e1 mientras la noche se prepara para caer, rendida y solitaria, filtr\u00e1ndose por entre antiguos fotogramas de esa pel\u00edcula sobre la que tantas veces hemos hablado desde estas bambalinas de la vida, que ahora me parece mentira que nunca la hayamos visto juntos y abrazados.<\/p>\n
\nLa perspectiva miente<\/strong><\/p>\n
Esta tarde me aburro
\n como un guardagujas
\n en una v\u00eda muerta, y el verano parece
\n el in\u00fatil sofoco de una dama anticuada.
\n Por buscarle a este tiempo alguna luz
\n he pensado en los d\u00edas de otro agosto
\n que en la memoria brillan como un faro:
\n ese agosto en que un ni\u00f1o fue feliz.
\n O lo imagina al menos este hombre
\n que es ahora aquel ni\u00f1o,
\n porque ha comprendido que esa luz
\n no le llega de entonces, y que es el recuerdo
\n quien la pone en escena cuando los a\u00f1os pasan.
\n Mi memoria se esfuerza
\n por volver a aquel tiempo y serle fiel,
\n y esa misma pel\u00edcula, que hace s\u00f3lo un segundo
\n rebosaba de brillo y de color,
\n ahora pasa en mi mente con la escasa
\n y temblorosa luz con la que fue rodada:<\/p>\nEn un pueblo peque\u00f1o, bajo el cielo
\n inexplicable y alto de los viejos veranos,
\n unos ni\u00f1os se aburren: ese mundo,
\n con horarios de vuelta y prohibiciones,
\n les parece peque\u00f1o. Para matar las horas
\n se esconden de sus padres, fuman, dicen
\n que fumar a escondidas ya les cansa,
\n que est\u00e1n hartos del pueblo, de sus padres,
\n de esperar que la vida, la verdadera vida,
\n comience.<\/p>\nS\u00ed, en aquellas escenas
\n todo fue en blanco y negro, y es ahora el recuerdo
\n \u2014experto en adornar viejas pel\u00edculas\u2014
\n el que al darles color y darles brillo
\n me devuelve tan bellas sus im\u00e1genes.
\n La experiencia me ense\u00f1a que estas tardes de tedio,
\n cuando olvide sus sombras
\n atrapado en las sombras de otras tardes
\n todav\u00eda m\u00e1s negras, quedar\u00e1n registradas
\n como un tiempo de luz en mi recuerdo,
\n y sabr\u00e1n consolarme en las horas oscuras.
\n Debe haber cierta luz en las tardes de ahora,
\n la experiencia lo ense\u00f1a.
\n Lo que no nos ense\u00f1a la maldita experiencia
\n es en d\u00f3nde se esconde, de qu\u00e9 modo gozarla en el presente,
\n ni por qu\u00e9 cruel torpeza cualquier tiempo que luego
\n brillar\u00e1 como un sol en la memoria
\n tenemos que vivirlo a la luz de una vela.<\/p>\n(Vicente Gallego, La plata de los d\u00edas, 1966)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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