Conforme ca\u00eda la tarde al precipicio de una luna cumplidora de sus mapas, los amigos \u00edbamos acerc\u00e1ndonos las sillas y las palabras. <\/p>\n
Secretos y no tan secretos, confidencias muertas de risa que reviven al decirlas en voz alta, fuimos escribiendo todas las p\u00e1ginas con ruido de fondo de los bares, en las barras met\u00e1licas y an\u00f3nimas, sobre las mesas, rayadas con otros nombres, que soportan inc\u00f3lumes el humo indispensable de las desventuras cotidianas en su salsa o el nervioso recuento de alegr\u00edas fritas y de decepciones en vinagre. <\/p>\n
M\u00e1s tarde, a la hora de los \u00e1ngeles, la noche se espesa y cabe en voces de cristal, y alg\u00fan antro nos acerca por ojos, por las manos, por la ferocidad dom\u00e9stica de las lenguas, hasta que salimos de nosotros hacia la sal de las copas, en el punto final de este cap\u00edtulo, por besos desigualmente repartidos, o abrazos a medias, o suspiros y hasta otra, o buenas noches, o punto y seguido. <\/p>\n
De vuelta al estricto cumplimiento de la luna, en un taxi exhausto de testigos \u2014quiz\u00e1 bajo una leve llovizna de ausencia, de primavera, de tristeza o de caricias\u2014 me restauro por dentro y sello heridas con la cordura de los amigos y con esta borrosa y absurda felicidad de las margaritas.<\/p>\n
\nRaso en la autopista<\/strong><\/p>\n
L’anima sua bianchissima e leggera
\n Sergio Corazzini
\n Brillantes son las avenidas de la noche,
\n las vac\u00edas autopistas que solitario
\n atraviesas en la cabina de un coche,
\n como si una soledad acristalada
\n permitiese la vida de los sue\u00f1os, de las
\n ni\u00f1as que mueren de amor ante los
\n cines, fuera del mundo, al borde de la noche.
\n Autom\u00f3viles solos que en todos los moteles
\n hablan del saxo azul de los night-clubs,
\n de un silencio de seda, del fuego que
\n abrasa las tablas de la ley cuando
\n el malhechor ?raso en la pechera? decide
\n ahogar su dolor en los cet\u00e1ceos muertos,
\n en la p\u00e1lida estrella que ve brillar
\n tras el arabesco del balc\u00f3n en un
\n motel cualquiera…
\n Con el alba el claror redibuja un paisaje,
\n el cascote del d\u00eda resuena contra el
\n n\u00edquel y hay olor a comienzo de caza
\n en los bares desiertos, desiertas avenidas…
\n Las s\u00e1banas entonces, al que tarde regresa,
\n le ofrecen dulzura de hierba cortada,
\n roc\u00edo en las hojas de los tr\u00e9boles,
\n trinos de tordos que saludan al alba.
\n En tanto t\u00fa regresas, marchito el clavel
\n en la tersa solapa, dispuesto al sue\u00f1o,
\n al olvido del dolor, al rubio olor del champa\u00f1a…
\n Y mientras, las carreteras desenvuelven
\n las alfombras azules de la madrugada.<\/p>\n(Lu\u00eds Antonio de Villena, Sublime solarium, 1971)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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