Algunos d\u00edas parecen estar hechos para la risa, para salir de uno mismo y sonre\u00edrle al mundo. Otros parecen como si de una carrera de obst\u00e1culos que hay que salvar se tratara.<\/p>\n
Hay d\u00edas que se nos presentan tristes, como si el cielo encapotado presagiara lluvia o canciones de las que no se puede escapar. Notamos que algunos d\u00edas vienen decisivos, otros llegan con la lengua fuera, otros pesan en el coraz\u00f3n.<\/p>\n
De este modo, esa incertidumbre hace girar la rueda del mundo, el engranaje de las semanas que pasan \u2014a veces tan deprisa, a veces tan despacio\u2014 por nuestros dedos. Hay d\u00edas que se rellenan de distancia, d\u00edas que flotan como burbujas y d\u00edas con nudos marineros en la garganta.<\/p>\n
Pero los domingos son d\u00edas de tr\u00e1mite, d\u00edas anodinos, horas medio vac\u00edas que hay que pasar hasta que lleguen las otras m\u00e1s llenas. Vienen despacio, transcurren cansinos y se extinguen lentamente, como aceite escurrido que sale manso de la alcuza menguando hasta hilo y despu\u00e9s, hasta gotas que parecen no terminar de caer nunca.<\/p>\n
Parece entonces que, los domingos, no queda nada que hacer salvo embadurnarse de ausencia, de una ausencia curativa y \u00e1cida, una ausencia que me unto en las sienes, en las mejillas, en los labios y que me deja una curiosa suavidad en las manos. La suavidad de la nada extendida en una fina capa.<\/p>\n
Tal vez sea el tiempo de afuera que pide calor, la claridad del cielo que me recuerda tus ojos o esta melanc\u00f3lica impaciencia que las letras hacen rugirme en el est\u00f3mago. El caso es que este domingo que me mueve los pies como sin alma y sin objetivo, sin saber a d\u00f3nde me llevan, se me est\u00e1 haciendo muy viscoso y s\u00f3lo acaba de empezar.<\/p>\n
A ratos deseo un sobresalto, una sacudida, un temblor. Pero dicen que no es prudente despertar a los son\u00e1mbulos. Tal vez tengan raz\u00f3n y haya que dejar que los domingos sean d\u00edas de permanencia o de espera.<\/p>\n
\nPermanencia<\/strong><\/p>\n
Duro decir:
\n Te amo,
\n mira cu\u00e1nto tiempo, distancia y pretensi\u00f3n
\n he puesto ante el horror de esa palabra,
\n esa palabra como serpiente
\n que viene sin hacer ruido, ronda
\n y se niega una, dos, tres, cuatro, muchas veces,
\n ahuyent\u00e1ndola como un mal pensamiento,
\n una debilidad,
\n un desliz,
\n algo que no podemos permitirnos
\n \u2014ese temblor primario
\n que nos acerca al principio del mundo,
\n al lenguaje elemental del roce o el contacto,
\n la oscuridad de la caverna,
\n el hombre y la mujer
\n lami\u00e9ndose el espanto del estruendo\u2014.
\n Reconocer
\n ante el espejo,
\n la huella
\n la ausencia de cuerpos entrelazados
\n habl\u00e1ndose.
\n Sentir que hay
\n un amor feroz
\n enjaulado a punta de razones,
\n condenado a morir de inanici\u00f3n,
\n sin darse a nadie m\u00e1s
\n obseso de un rostro inevitable.
\n Pasar por d\u00edas
\n de levantar la mano,
\n formar el gesto del reencuentro y arrepentirse.
\n No poder con el miedo,
\n la cobard\u00eda,
\n el temor al sonido de la voz.
\n Huir como el ciervo asustado del propio coraz\u00f3n,
\n vociferando un nombre en el silencio
\n y hacer ruido,
\n llenarse de otras voces,
\n s\u00f3lo para seguirnos desgarrando
\n y aumentar el espanto
\n de haber perdido el cielo para siempre.<\/p>\n@(Gioconda Belli, El ojo de la mujer, 1992)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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