Evaluar papeles, bolas, bolindres. Desencajar cajones repletos e ir haciendo dos montones: lo que sirve y lo que no.<\/p>\n
Pero siempre aparecen un par de matices. Hay cosas que no sirven, pero que podr\u00edan servir llegado el caso. Y hay otras cosas que deber\u00edan servir, pero que nunca se encuentran cuando hacen falta.<\/p>\n
Ordenar es, en el fondo, m\u00e1s que una cuesti\u00f3n pr\u00e1ctica, un problema de sentimientos. De sentimentalismo, dir\u00eda yo, porque la utilidad futura de las cosas es un asunto tan indefinible en ciertas ocasiones que, al final, uno s\u00f3lo apela a creer en la posibilidad de que ocurra.<\/p>\n
Incluso, a veces guardamos sentimientos en objetos, libros, entradas, el envase de unos bombones, el reloj que ella nunca se puso. Y aunque puede parecer un error, una actitud infantil, no hay otra forma de ordenar las peque\u00f1as cosas que componen el puzle de la vida.<\/p>\n
Ese es nuestro verdadero credo, el de las cosas in\u00fatiles que habitan estanter\u00edas, armarios y cajones. Un credo de versos desperdigados y de recuerdos imposibles, de cari\u00f1os antiguos y brindis al sol.<\/p>\n
Tambi\u00e9n se ordenan los sentimientos propiamente dichos. Se atiende primero a lo urgente y despu\u00e9s a lo vital y, por \u00faltimo, a lo necesario. Si queda tiempo, nos preocupamos de lo conveniente y, al final de todo, llega lo que queremos.<\/p>\n
Pero a m\u00ed no me dicen nada las cosas, si acaso su efecto me dura un segundo y, despu\u00e9s, me despego de sus significados con cierta frialdad. Pero no estoy exento de ning\u00fan defecto, yo tambi\u00e9n tengo mi forma infantil y bobalicona de ordenar aquello bueno que pasa por mi vida.<\/p>\n
Guardo mis recuerdos perfectamente ordenados en gestos, en ademanes y en palabras. A veces, cuando pasa el tiempo, se hacen a m\u00ed como si hubieran sido m\u00edos siempre, desde el principio, y a los dem\u00e1s, cuando me los ven, les pasan desapercibidos.<\/p>\n
Pero qu\u00e9 va, llegaron en un tiempo y de unas manos que recuerdo perfectamente cada vez que los ejecuto con la naturalidad, con la certeza de quien est\u00e1 seguro de que sabe por qu\u00e9 hace las tonter\u00edas que hace. Los llevo encima, a todas partes, y eso es lo que quiero decir cuando digo que llevo la casa puesta all\u00e1 donde voy, que soy lento como un caracol.<\/p>\n
Algunas tardes interiores, de esas de sol tenue que se va extinguiendo por detr\u00e1s de las cortinas, alguien me dice con asombro que la casa no dice nada de m\u00ed.<\/p>\n
Y yo entorno los ojos, asumo mi dejadez como la de un libro abierto por cualquier p\u00e1gina y sonr\u00edo por dentro, bobo y socarr\u00f3n. Y mientras echo en la taza el descafeinado de sobre, voy pensando en el acierto de llevar los recuerdos puestos de d\u00eda y de noche, tan la vista que nadie los ve.<\/p>\n
\nDespu\u00e9s de las fotograf\u00edas<\/strong><\/p>\n
Mirar una fotograf\u00eda
\n facilita la tarea del recuerdo:
\n el mundo visto alguna vez
\n a trav\u00e9s de la c\u00e1mara
\n se nos muestra
\n como una imagen quieta
\n asentada en el papel,
\n agazapada en la memoria.<\/p>\nDespu\u00e9s de las fotograf\u00edas
\n se impone la verdad
\n de dibujar los rostros sin mirar,
\n de saber qui\u00e9n o qu\u00e9
\n ocupa su lugar en el rinc\u00f3n
\n profundo de los ojos,
\n depositarios \u00faltimos
\n de aquello que olvidamos.<\/p>\n(Javier Bozalongo)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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