Nadie vive en eso que llamamos mundo. Nos enga\u00f1an los sentidos y la piel, este traje de buzo expuesto a la intemperie, que nos separa a unos de otros.<\/p>\n
Parece que \u00e9sta es la sombra de un \u00e1rbol, que aquello que suena es un r\u00edo, que esto que me envenena la sangre cuando lo acaricio es tu piel. Pero uno solo vive y vive solo en este universo indivisible que hay por dentro de la cabeza.<\/p>\n
Nadie es libre. Nos enga\u00f1a la terminolog\u00eda y nos mentimos para consolarnos, creyendo que podemos ser de un modo o de otro, que tenemos alg\u00fan poder sobre los otros, que dominamos el mundo.<\/p>\n
Pero nadie es libre para elegir las cosas que le hieren, aunque despu\u00e9s uno sepa adivinar que le herir\u00e1n. Que puedas decir adi\u00f3s no significa que alguien pueda escoger ese otro alguien de quien enamorarse. Nadie decide qu\u00e9 cosas le gustan ni cu\u00e1les odia, ni por qu\u00e9.<\/p>\n
Encerrados en nuestra biolog\u00eda, encadenados a los designios de la qu\u00edmica fugaz, llamamos vida, amor, sue\u00f1o o ternura, a ese milagro que sucede cuando, por un gesto, por una palabra, por una caricia, parecemos salir de nuestro cuerpo y ser comprendidos, entrar en otro ser humano y comprender, comprobar que por sus adentros sucede lo mismo que en los nuestros.<\/p>\n
Si no me comprendes del todo, si crees que yo te comprendo s\u00f3lo un poco y eso te turba y te hace derramarte hasta la decepci\u00f3n, deber\u00edas saber que no eres libre, que nadie elige lo que detesta, que se llora lo que se llora, que se presiente lo que se presiente sin raz\u00f3n aparente y sin necesidad de que todo tenga sentido.<\/p>\n
No obstante, encerrados en nuestra psique y encadenados a las c\u00e9lulas, lo que s\u00ed podemos elegir es un consuelo. A m\u00ed me consuela, del milagro de entenderte s\u00f3lo un poco, saber que no hay nada grande en este mundo ni en ning\u00fan otro, que no empezara siendo peque\u00f1o.<\/p>\n
Lo malo es que ni siquiera somos libres para crecer, mucho menos para hacerlo al mismo tiempo. S\u00f3lo nos queda la palabra y este coraz\u00f3n defectuoso que traemos por defecto.<\/p>\n
\nAire libre<\/strong><\/p>\n
Si algo me gusta, es vivir.
\n Ver mi cuerpo en la calle,
\n hablar contigo como un camarada,
\n mirar escaparates
\n y, sobre todo, sonre\u00edr de lejos
\n a los \u00e1rboles…<\/p>\nTambi\u00e9n me gustan los camiones grises
\n y much\u00edsimo m\u00e1s los elefantes.
\n Besar tus pechos,
\n echarme en tu regazo y despeinarte,
\n tragar agua de mar como cerveza
\n amarga, espumeante.<\/p>\nTodo lo que sea salir
\n de casa, estornudar de tarde en tarde,
\n escupir contra el cielo de los tundras
\n y las medallas de los similares,
\n salir
\n de esta espaciosa y triste c\u00e1rcel,
\n aligerar los r\u00edos y los soles,
\n salir, salir al aire libre, al aire.<\/p>\n(Blas de Otero)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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