Mi bi\u00f3loga de cabecera siempre me dice que la cruda realidad es que s\u00f3lo hay dos clases de flores; tres, como mucho. Por m\u00e1s que me lo explica, yo nunca lo entiendo.<\/p>\n
Ella dice que solo hay dos clases de flores: las que se enga\u00f1an y las que no. Y, si acaso, un tercer grupo de indecisas, que a veces se enga\u00f1an y a veces no.<\/p>\n
Tambi\u00e9n dice que s\u00f3lo hay dos clases de flores: las que pinchan y las que no. Las que huelen y las que no, las comestibles y las venenosas, las de desierto y las otras, las de alf\u00e9izar y las de interior.<\/p>\n
Que s\u00f3lo hay dos clases de flores: las que cuentan lo que sienten y las que no.<\/p>\n
Nunca lo entiendo. Ser\u00e1 que mi lupa no tiene tantos aumentos, que no acostumbro a regalar flores o que soy novato en asuntos de jard\u00edn. No entiendo, entonces, para qu\u00e9 tantos viveros, tantas florister\u00edas, tantas macetas en los patios… si s\u00f3lo hay dos clases de flores: las que uno quisiera encontrarse y las que se encuentra.<\/p>\n
A mi modo de ver, que no es el de la cruda realidad, sino un poquito pasada por la sart\u00e9n, todas las flores, miradas desde lo suficientemente cerca, son \u00fanicas.<\/p>\n
Que es como decir que todas las flores somos incertificables: copias inexactas y sin original. Aunque nos parezcamos mucho, especialmente, en la derrota.<\/p>\n
S\u00f3lo hay dos clases de flores: las \u00fanicas.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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