Entre una funci\u00f3n y otra, encaramada en una banqueta, miraba el patio de butacas.<\/p>\n
Despu\u00e9s del tumulto queda un silencio extra\u00f1o, no s\u00f3lo en las afueras de uno mismo. Como si algo estuviese terminado y el mundo necesitara un respiro antes de acometer el siguiente capricho del azar.<\/p>\n
Se apoy\u00f3 sobre el hierro que hace blandos los mu\u00f1ecos \u2014quien sabe si ah\u00ed est\u00e1 el secreto, si el silencio es ese hierro por el que asomamos nuestro cuerpo de tela y nuestra mirada perdida hacia la embocadura del mundo\u2014 y dej\u00f3 caer la cabeza sobre su brazo, igual que un mu\u00f1eco que descansa dentro de la caja en la nace y muere.<\/p>\n
Quiz\u00e1s los ni\u00f1os son el mejor de los p\u00fablicos porque observan sin estupor los alardes de la porra, porque se r\u00eden de las miserias sin m\u00e1s compasi\u00f3n que la de la carcajada. Porque olvidan la mano que mece los t\u00edteres y les exigen la vida, la vida fugaz de los telones, un alma enredada en los hilos y el esp\u00edritu inconfundible de la voz.<\/p>\n
Ella me mir\u00f3 como se mira al infinito, entornando los ojos y ablandando el gesto de la respiraci\u00f3n. Me dirigi\u00f3 la palabra entonces, como quien se habla a s\u00ed mismo por detr\u00e1s del espejo, para decirme, con una sonrisa de esas que atravesar\u00edan los siglos puesta en un cuadro oscuro: \u00abEsto es lo que me gusta hacer en la vida\u00bb.<\/p>\n
Pero tambi\u00e9n pueden ser el peor de los p\u00fablicos, ese que no permite ambig\u00fcedades, el que no se detiene maravillado por los dilemas, el que aplica su propia imaginaci\u00f3n para desbordar el escenario. Porque son un p\u00fablico experto en hadas madrinas, pero intransigentes con las met\u00e1foras y crueles con la falta de ritmo.<\/p>\n
Yo me qued\u00e9 envidi\u00e1ndola, all\u00ed, hecha marioneta, recelando de su suerte de saber el lugar que quiere ocupar en el mundo. Quiz\u00e1s por ese mismo rencor de no saber qu\u00e9 hago aqu\u00ed escribiendo este camino equivocado de renglones, no puedo dejar de pensar sobre de qui\u00e9n ser\u00e1 la mano que ella lleva dentro y sobre lo tuya que es la mano que yo llevo dentro, al lado, conmigo.<\/p>\n
\nPeque\u00f1o poema infinito<\/strong><\/p>\n
Para Luis Cardoza y Arag\u00f3n<\/p>\n
Equivocar el camino
\n es llegar a la nieve
\n y llegar a la nieve
\n es pacer durante veinte siglos las hierbas de los cementerios.<\/p>\nEquivocar el camino
\n es llegar a la mujer,
\n la mujer que no teme la luz,
\n la mujer que no teme a los gallos
\n y los gallos que no saben cantar sobre la nieve.<\/p>\nPero si la nieve se equivoca de coraz\u00f3n
\n puede llegar el viento Austro
\n y como el aire no hace caso de los gemidos
\n tendremos que pacer otra vez las hierbas de los cementerios.<\/p>\nYo vi dos dolorosas espigas de cera
\n que enterraban un paisaje de volcanes
\n y vi dos ni\u00f1os locos que empujaban llorando las pupilas de un asesino.<\/p>\nPero el dos no ha sido nunca un n\u00famero
\n porque es una angustia y su sombra,
\n porque es la guitarra donde el amor se desespera,
\n porque es la demostraci\u00f3n de otro infinito que no es suyo
\n y es las murallas del muerto
\n y el castigo de la nueva resurrecci\u00f3n sin finales.
\n Los muertos odian el n\u00famero dos,
\n pero el n\u00famero dos adormece a las mujeres
\n y como la mujer teme la luz
\n la luz tiembla delante de los gallos
\n y los gallos s\u00f3lo saben votar sobre la nieve
\n tendremos que pacer sin descanso las hierbas de los cementerios.<\/p>\n(Federico Garc\u00eda Lorca, Poeta en Nueva York, 1929)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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