Indolente, inocente acaso, hab\u00eda pasado por la vida sin tener ning\u00fan objetivo. Despreciaba las metas con el mismo odio profundo que el del farolillo rojo del pelot\u00f3n de los ciclistas.<\/p>\n
Nunca se propuso nada, todo lo dejaba al arbitrio de un azar que, por suerte o por desgracia, le disparaba al coraz\u00f3n y le acertaba de lleno, pero con balas de fogueo. Incluso el dolor de los tropiezos llegaba tarde a sus citas con el insomnio.<\/p>\n
Ensimismado, ausente, perdido del mundo entre fantas\u00edas, se dejaba mecer por la iron\u00eda de las cosas peque\u00f1as, que \u00e9l convert\u00eda en gigantes con los que moler los granos de arena que se acaban haciendo monta\u00f1as.<\/p>\n
Ahogado en su desidia, le lleg\u00f3 la crisis, la crisis, como a todos aquellos que van por la auto-vi(d)a pasando de cuarenta. Una crisis contra la que su despreocupaci\u00f3n y su apat\u00eda no ten\u00edan nada que hacer, entre otras cosas, por pereza.<\/p>\n
Nunca se hab\u00eda empe\u00f1ado en nada, hasta aquel d\u00eda en que, al mirar aquellos ojos oscuros, se dio un chapuz\u00f3n en la ternura con que le miraban. Y le gust\u00f3 la sensaci\u00f3n como ni\u00f1o que prueba la miel hecha chupete.<\/p>\n
No lo decidi\u00f3 en un momento, tard\u00f3 en sacudirse el hast\u00edo de no sentirse vivo, pero al final se empe\u00f1\u00f3, como si le fuese la vida en ello. Y muy posiblemente, es que le iba.<\/p>\n
As\u00ed que, aquel mediod\u00eda, cuando sali\u00f3 de la casa de empe\u00f1o despu\u00e9s de haber cambiado el peso de su pasado por un sue\u00f1o (y un paquete de pa\u00f1uelos por si tocaba llorar), sinti\u00f3 que la brisa le dec\u00eda que nunca es tarde para empe\u00f1arse en imposibles y que hay cosas peores que fracasar.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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