A estas horas, mientras el d\u00eda se va acomodando y nadie se acuerda de Santa B\u00e1rbara, este sol de invierno, blanquecino y tenue, entra por la ventana, me ataca por la espalda y deja impresa la sombra de mi cabeza sobre la pantalla.<\/p>\n
Afuera, en el patio, un p\u00e1jaro an\u00f3nimo, ha pasado volando por la ventana un instante, el tiempo suficiente de dejar sus sombra de alas abiertas cerca de m\u00ed, sobre la pared primero y, brevemente, atraves\u00e1ndome la cabeza de lado a lado.<\/p>\n
Me ha parecido un momento \u00fanico, de esos que una c\u00e1mara jam\u00e1s podr\u00e1 reflejar de forma exacta. Pero lo asombroso es que, durante la perplejidad de un pensamiento, el mismo p\u00e1jaro an\u00f3nimo u otro distinto, han vuelto a asomar su sombra gr\u00e1cil y min\u00fascula sobre el encuadre de la pantalla y, en un aleteo, me ha despertado las met\u00e1foras.<\/p>\n
Es cierto. Cierto p\u00e1jaro con sombra ha transformado las nueve y poco en las nueve y pico, ha tornado un cuadro solitario en un paisaje, ha escrito en la sombra su propia silueta abierta de alas. Y el sol, siempre, a la espalda, blanquecino y tenue.<\/p>\n
Nunca vuelven las oscuras golondrinas, ya tengo edad suficiente para aborrecer a B\u00e9cquer, pero el juego de las sombras me inquieta a\u00fan, me anima los sue\u00f1os y me desvela las horas a las que me hago el dormido.<\/p>\n
As\u00ed que escribo de la sombra de otros d\u00edas y proyecto la silueta de mi cabeza quieta en la pantalla como una trampa de sombras hecha con letras. De tanto en tanto, alg\u00fan p\u00e1jaro an\u00f3nimo cruza su sombra con la de mi cabeza y me deja unas huellas escritas, curiosamente, cuando ya el sol no percute en las ventanas. <\/p>\n
Tal vez si la sombra que yo dejase aqu\u00ed fuera la de mi coraz\u00f3n de hombre equivocado, me doler\u00eda con palabras cada vez que la sombra del p\u00e1jaro la atravesara.<\/p>\n
\nLa sombra de otros d\u00edas<\/strong><\/p>\n
Pero, \u00bfalguien ha existido alguna vez
\n que no se retorciera de dolor por la dicha pasada?
\n John Keats<\/p>\nBien lo s\u00e9, somos criaturas del aire,
\n de las corrientes aguas, puras, cristalinas,
\n de los \u00e1rboles que se est\u00e1n mirando en ellas.
\n En un instante sube por nuestros brazos,
\n salvaje y espl\u00e9ndida,
\n la inmediatez de la vida;
\n al siguiente algo nos dice
\n que muy pronto ser\u00e1 tarde y ser\u00e1 octubre.<\/p>\nPero seamos cautos:
\n a la sombra de otros d\u00edas
\n esperan
\n el dulce veneno de los versos
\n y el mar abierto a la aventura.
\n A un paso del infierno
\n acecha el para\u00edso.<\/p>\n(\u00c1ngeles Carbajal, La sombra de otros d\u00edas, 2002)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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