Me devuelve la memoria aquellos rostros como una instancia fuera de plazo. Con ese olor a papel viejo, a tinta oxidada por la intemperie de los d\u00edas deshojados.<\/p>\n
Todo me llega con un ocre que embadurna los paisajes. Como en una vieja pel\u00edcula de Hitchcock, la memoria colorea aquellos rostros en blanco y negro, con una historia que ahora parece ilimitada y que, en tanto que recordada, no pudo ser la verdadera.<\/p>\n
T\u00fa y yo deformamos con texturas diferentes el pasado, distintos tonos de esa misma melod\u00eda que silbamos las noches de luna llena, que suena tan irreconciliable en tus labios que dudo si pudo ser alguna vez que estuvieran pase\u00e1ndose largamente por entre los m\u00edos.<\/p>\n
La memoria nunca devuelve intacto lo vivido, lo plancha, lo limpia, lo desangra. No estar\u00eda mal si tambi\u00e9n consiguiera hacerme olvidar que \u00e9ste que aqu\u00ed se lamenta de todos los finales repetidos, \u00e9ste yo, precisamente \u00e9ste, que carga en la espalda una maleta de lluvia desperdiciada, no soy m\u00e1s que otro de sus errores favorecidos.<\/p>\n
Pero t\u00fa, que lo viviste conmigo, devu\u00e9lveme el calor de aquellos sue\u00f1os, tr\u00e1eme una luz que borre todas las sombras y una mano que me guie a trav\u00e9s de este t\u00fanel sobre el que empieza a caer silenciosamente la claridad de lo perdido.<\/p>\n
Y devu\u00e9lveme el color, ese color que tiene la vida vista desde tus ojos cuando nos abrazamos un instante.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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