\u00abNo tendr\u00e1s el alma tan atormentada cuando pasan tantos d\u00edas sin que escribas\u00bb, me dice la voz que a ratos se hace conciencia y a ratos sucede por fuera.<\/p>\n
Sus palabras me hacen reflexionar, como las que me inquieren sobre tendencias diagn\u00f3sticas espec\u00edficas y me disculpan, tras sopesar durante un segundo mi desconocimiento, a\u00f1adiendo que \u00abes que siempre est\u00e1s pensando en la poes\u00eda\u00bb.<\/p>\n
Cada ciudad tiene sus propios atascos; cada recorrido, sus encrucijadas. Cada sem\u00e1foro tiene un coraz\u00f3n latiendo en \u00e1mbar y parece que cada persona que escribe vierte su tormento con color de noche o de tinta.<\/p>\n
\u00abT\u00fa, que en eso has tenido la cabeza m\u00e1s fr\u00eda\u00bb, me dicen aquellos dedos de burbujas que nunca me imaginan ardiendo. \u00bfMe habr\u00e1s echado de menos?, le pregunto a los fr\u00edos del norte. \u00abNo ir\u00e9 a no ser que me digas que tienes muchas ganas de verme\u00bb y escucho un hilo que se tensa sin romperse, mientras que otro se rompe sin tensarse cuando me advierte que \u00abno nos veremos el s\u00e1bado, sino el mi\u00e9rcoles\u00bb.<\/p>\n
Todo se palpa en el aire, a mi alrededor, mientras atiendo secanos y humedades, tiemblo miedos y risas, barajo dudas mezcladas con certezas y preparo el equipaje hacia los grandes salones de lo est\u00e1tico.<\/p>\n
Sigo mi recorrido desde el principio de la oscuridad hasta los bordes del claroscuro. Y porque tengo un \u00e1ngel en el pensamiento, se me clavan las teclas en los dedos como a San Mateo se le ensucian los pies.<\/p>\n
En la espera est\u00e1 mi tormento, no en las letras ni en los silencios. En la espera inventamos todos los tormentos, del mismo modo que en la espera se haya, tambi\u00e9n, toda nuestra felicidad alumbrando desde dentro.<\/p>\n
Para la espera me dejo todos los claroscuros a medio pintar. Entretanto, escribo.<\/p>\n
\n106<\/strong><\/p>\n
No nos mata un momento,
\n sino la falta de un momento.
\n No nos mata una sombra,
\n sino la ausencia aleatoria de una sombra,
\n perdida probablemente en un declive
\n de esta insensata eternidad despareja.
\n No nos mata la falta de la vida,
\n sino el azar de un claroscuro
\n que se proyecta sobre una pantalla invisible.
\n No nos mata morir:
\n nos mata haber nacido.<\/p>\n(Roberto Juarroz, S\u00e9ptima poes\u00eda vertical, 1982)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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