He borrado las se\u00f1ales evidentes, los errores plasmados, la vida escrita a desconchones sobre la pared. Se han ido tambi\u00e9n las huellas de todos los roces, las marcas verticales del tr\u00e1nsito cotidiano, los agujeros equivocados que tapaban los cuadros.<\/p>\n
He pintado de blanco el pasado, tapando con pintura todas las historias contenidas en el polvo, cambiando de tono la luz que entra por la ventana. He estirado los brazos hasta que no ha quedado nada por alcanzar, porque pintar es escribir sobre lo escrito, combinar el pasado con un instante nuevecito y reluciente.<\/p>\n
Tienen memoria la vida, el coraz\u00f3n y el papel. Todo les deja marca y por eso es imborrable lo que en ellos he escrito. Pero el yeso no, y yo ando pintando paredes blancas, llenando el suelo de estrellas enanas que llevan en sus entra\u00f1as un universo plano.<\/p>\n
Y si tengo el coraz\u00f3n vac\u00edo y la vida bald\u00eda y el papel en blanco, si vivo encerrado entre estas cuatro paredes que cambian de color lentamente por el roce de mi mano, nada tengo que temer de la memoria del ladrillo. Si las paredes hablaran, las m\u00edas se tapar\u00edan los o\u00eddos, como me los tapo yo para seguir vivo.<\/p>\n
Si las paredes hablaran, estas cuatro paredes m\u00edas no sabr\u00edan qu\u00e9 m\u00e1s decirte.<\/p>\n
\nEl retorno<\/strong><\/p>\n
Las paredes tienen o\u00eddos,
\n vientre y sangre.
\n Pero que no lo sepa el aire,
\n que lo ignoren el invierno
\n y el vendedor de esponjas;
\n que no se enteren mis fotograf\u00edas que hablan;
\n que mi amor, oh monta\u00f1as, oh cielos,
\n no levante su voz como ra\u00edz dulc\u00edsima.<\/p>\nLas paredes tienen o\u00eddos,
\n dientes, venas.
\n Pero que yo nunca, fumando,
\n diga su breve nombre de madera.
\n Que yo nunca sonriendo, pronuncie
\n su verdad: la c\u00e1lida verdad.<\/p>\nPorque las paredes, como los s\u00f3tanos,
\n tienen grandes o\u00eddos de herrumbre y fr\u00edo,
\n desesperanza y pavor,
\n desconsuelo y locura.<\/p>\nQue yo nunca, en voz baja,
\n diga que he vuelto a amar.<\/p>\n(Efra\u00edn Huerta, La rosa primitiva, 1950)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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