Un abrazo propinado a destiempo, el lunar altivo de la mejilla, el mech\u00f3n de pelo descolocado. Aquella sonrisa indefinida de la periodista mientras iniciaba su interrogatorio, la llamada a destiempo del hombre que vive detr\u00e1s del tel\u00e9fono.<\/p>\n
Un silencio imprevisto despu\u00e9s de la gran duda, el tono exasperante del taxista, la columna de humo en lontananza. El sonido equivocado de la campana que decora la noche. Un claxon que te saca en \u00e1mbar del quicio del sem\u00e1foro verde.<\/p>\n
El motorista que retuerce la cuesta, la gota que cae imparablemente desde el grifo hasta el fregadero. La hoja extra\u00f1amente perforada, la colilla absorta en el humo, los pezones agazapados de la mujer que se vierte h\u00fameda sobre tus piernas.<\/p>\n
Las luces del parque cansinamente amarillentas, las manos de los paseantes que no se engarzan para matar los anillos, la precipitaci\u00f3n de la despedida como quien huye hacia adelante. El autob\u00fas que pasa de largo a la hora prevista y el hombre equivocado al que le sangra la nariz.<\/p>\n
Mis pensamientos se desafinan, mis palabras suenan extra\u00f1as, el coraz\u00f3n no me encaja en su hueco. El habitante del espejo se desconoce, la casa cruje en medio de la noche y la canci\u00f3n que suena como s\u00e1bana de hospital, termina antes de tiempo.<\/p>\n
El hombre escribe versos perdidos, versos que saben a prosa mientras se va aprendiendo las sombras que le rodean. Pero algo falta, algo le falta, el cuadro no est\u00e1 bien pintado. Es todo tan normal, que no puede ser cierto.<\/p>\n
\nOtro nocturno<\/strong><\/p>\n
La luna, como la esfera luminosa del reloj de un edificio p\u00fablico.
\n \u00a1Faroles enfermos de ictericia! \u00a1Faroles con gorras de apache, que fuman un cigarrillo en las esquinas!
\n \u00a1Canto humilde y humillado de los mingitorios cansados de cantar!;Y silencio de las estrellas, sobre el asfalto humedecido!
\n \u00bfPor qu\u00e9, a veces, sentiremos una tristeza parecida a la de un par de medias tirado en un rinc\u00f3n?, y \u00bfpor qu\u00e9, a veces, nos interesar\u00e1 tanto el partido de pelota que el eco de nuestros pasos juega en la pared?
\n Noches en las que nos disimulamos bajo la sombra de los \u00e1rboles, de miedo de que las casas se despierten de pronto y nos vean pasar, y en las que el \u00fanico consuelo es la seguridad de que nuestra cama nos espera, con las velas tendidas hacia un pa\u00eds mejor.<\/p>\n(Oliverio Girondo, Veinte poemas para ser le\u00eddos en el tranv\u00eda, 1922)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n
\nNo se me importa un pito<\/strong><\/p>\n
\nNo se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodis\u00edaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacar\u00eda el primer premio en una exposici\u00f3n de zanahorias; \u00a1pero eso s\u00ed! \u2014y en esto soy irreductible\u2014 no les perdono, bajo ning\u00fan pretexto, que no sepan volar\u2026<\/p>\n
(Oliverio Girondo, Espantap\u00e1jaros, 1932)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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