Piaba a saltos. En este calor de caerse los p\u00e1jaros, le iba poniendo m\u00fasica a su miedo. Demasiado peque\u00f1o para volar, sali\u00f3 a la calle por debajo de la verja de la entrada.<\/p>\n
All\u00ed le vi irse escondiendo de todo entre los coches aparcados al sol de media tarde. De repente, su mundo se hab\u00eda venido abajo como quien despierta de un sue\u00f1o y \u00e9l hu\u00eda por instinto de todo lo que se mov\u00eda a su alrededor. Hu\u00eda con un trino que, a pesar del desgarro, sonaba dulce, casi como una canci\u00f3n.<\/p>\n
Quiz\u00e1s hubiera podido recogerlo, lanzarlo a la copa de alg\u00fan \u00e1rbol, protegerlo de los gatos burgueses del barrio, de los ni\u00f1os arist\u00f3cratas que juegan con los rabos de las lagartijas. Quiz\u00e1s hubiera podido ponerlo a salvo del rodillo de los veh\u00edculos o de la sed que nace de la can\u00edcula.<\/p>\n
Pero no lo hice. Huy\u00f3 tambi\u00e9n de m\u00ed porque, cuando uno corre despavorido, no se reconocen m\u00e1s que enemigos en el trayecto, porque el continente no suele ajustarse al contenido de los seres, porque dejar de saltar cuando no se sabe volar a\u00fan, es como quedarse desafiando a la muerte.<\/p>\n
Algunas noches escucho lo que ya hab\u00eda escuchado antes muchas veces; por detr\u00e1s de los capialzados de las ventanas, gorgoritos solitarios a medianoche, de los p\u00e1jaros que anidan, tal vez, en mi cabeza.<\/p>\n
Los escucho y pienso en las llamadas que aqu\u00ed escribo a saltos, mientras huyo despavorido hacia delante. Mis trinos saben dulces sin que nadie sepa del desgarro, sin que nadie sepa cual es el mundo que se me ha venido abajo, sin que nadie sepa de todo lo que me escondo.<\/p>\n
Tal vez haya quienes me leen como si me rescataran, quienes me escuchan investigando, quienes me miran tratando de averiguar cual es el sue\u00f1o del que he despertado. Y quieren protegerme de los ni\u00f1os arist\u00f3cratas, de los gatos burgueses, del rodillo de los d\u00edas solitarios o de la sed que llevo en la boca.<\/p>\n
Habr\u00e1 quien al leerme sienta el dolor del p\u00e1jaro, quien crea que escribo para ponerle m\u00fasica a mi miedo. Habr\u00e1 quien me lea lo peque\u00f1o que soy para volar y quien me vea escapar con met\u00e1foras titubeantes por debajo de la verja de la entrada.<\/p>\n
En este calor de caerse los p\u00e1jaros, la literatura, la geograf\u00eda y mi biograf\u00eda siempre van piando a saltos en estos renglones. Es cierto, aunque no todo es cierto, aunque no puedo negar que no todo es falso, aunque no todo sucede ese mismo d\u00eda.<\/p>\n
Pero si aqu\u00ed dijera toda la verdad, seguramente, me mentir\u00eda.<\/p>\n
\nAforismos<\/strong><\/p>\n
Hay vidas que consisten en que por las ma\u00f1anas tienes mucho que hacer y por las noches no tienes nada que recordar.<\/p>\n
La nostalgia, ese moho de la memoria, esa oscura envidia de uno mismo. La nostalgia es el opio de los tristes, es una droga alucin\u00f3gena que te hunde a la vez que te alivia, te hace sonre\u00edr mientras te clava en la espalda sus pret\u00e9ritos perfectos e imperfectos.<\/p>\n
Hablamos de los planes como si fueran un manual de instrucciones, pero s\u00f3lo son un libro en blanco.<\/p>\n
S\u00f3lo existen dos maneras de ser feliz: hacerse el idiota o serlo.<\/p>\n
Perderse es inventar otro camino.<\/p>\n
Cuando el deseo se cumple, el sue\u00f1o se rompe.<\/p>\n
(Benjam\u00edn Prado, Mala gente que camina, 2006)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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