Algunas tardes me siento extra\u00f1o en mis propios ojos, mirando como el amor siempre sucede en el pasado.<\/p>\n
Me quedo quieto, p\u00e1jaro derribado por la tormenta, en esa calma intranquila de las esperas cuando los pasos de nunca suenan id\u00e9nticos a los de ayer.<\/p>\n
La piel se enfr\u00eda a bocanadas conforme la tarde pasa despiadada y met\u00f3dica dejando un invisible rastro de desorden, por donde se confunde la fr\u00e1gil ausencia de quien no termina de llegar con la inmediatez de quien nunca acaba de irse.<\/p>\n
Aprendo entonces que el amor siempre es un invento de otros con sus met\u00e1foras indecisas y su miedo, ese miedo que no se crea ni se destruye, sino que se transforma en un silencio, all\u00e1, en los alrededores de un cuerpo que se consume deshabitado en el lado derecho de otra vida.<\/p>\n
\nNiebla<\/strong><\/p>\n
Sirenas de los barcos en el gris
\n creciente de la niebla. Se oyen a lo lejos,
\n atraviesan el aire h\u00famedo de noviembre
\n mientras la nube avanza a ras de suelo,
\n cubre los edificios y los parques
\n extendiendo la sombra de un falso anochecer.
\n Como el barco perdido entre la niebla
\n se adentra la memoria en los dominios
\n de un mar borrado,
\n env\u00eda sus mensajes y pregunta`
\n por rostros que se fueron,
\n por nombres confundidos en los m\u00e1rgenes
\n del tiempo y de la muerte.
\n Y no sabe si inventa su pasado.<\/p>\n(Antonio Jim\u00e9nez Mill\u00e1n, Clandestinidad, 2010)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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