Una mentira peque\u00f1a deshecha en renglones,<\/p>\n
como flecha<\/p>\n
que rasga el velo ins\u00f3lito de las noches,<\/p>\n
eso lo que soy, lo que he sido.<\/p>\n<\/p>\n<\/p>\n
Para eso sirve la utop\u00eda, para apretarla<\/p>\n
en las almohadas y que pueble los sue\u00f1os,<\/p>\n
para que sea ra\u00edz que se siembra en el miedo<\/p>\n
y germine tumultos en la esperanza.<\/p>\n<\/p>\n<\/p>\n
He pasado por tu vida como un tiempo que se a\u00f1ora,<\/p>\n
como una sombra de la memoria<\/p>\n
que tarda en difuminarse y que vuelve,<\/p>\n
antes de haberse ido<\/p>\n
del brillo que te distingue los ojos,<\/p>\n
cada vez m\u00e1s lejana, m\u00e1s transparente,<\/p>\n
niebla est\u00e9ril sobre el paisaje<\/p>\n
de los d\u00edas rellenos<\/p>\n
que corren sin descanso hacia ninguna parte.<\/p>\n<\/p>\n<\/p>\n
Una mentira que a veces pudo tocarse,<\/p>\n
manchar los dedos de un deseo indivisible,<\/p>\n
que cambi\u00f3 la ruta de los volantes y supo<\/p>\n
dibujar un cuerpo sobre el claroscuro de viejas tardes<\/p>\n
que despu\u00e9s se agotaron, indiferentes,<\/p>\n
sobre noches tan olvidables como cualquier otra.<\/p>\n<\/p>\n<\/p>\n
Sin embargo, aun siendo mentira,<\/p>\n
una mentira que se ha vuelto enorme<\/p>\n
de tanto deshilacharse por el uso,<\/p>\n
s\u00e9 que tengo un p\u00e9talo, una gota,<\/p>\n
una verdad min\u00fascula esparcida por los sue\u00f1os<\/p>\n
que s\u00f3lo tus caricias consiguen<\/p>\n
mantener en pie, cierta, viva,<\/p>\n
imborrable.<\/p>\n<\/p>\n<\/p>\n
Y luego viene un despertador que me la rompe<\/p>\n
con gritos copiados de una misma hora,<\/p>\n
para decirme que ya toca,<\/p>\n
otra vez solo,<\/p>\n
arriar el coraz\u00f3n y levantarse.<\/p>\n
\nCasablanca<\/strong><\/p>\n
As time goes by\u2026<\/p>\n
Entre todos los bares de este mundo
\n he venido a este bar para encontrarte,
\n furtiva como siempre,
\n para rozar la piel de tus esquinas.<\/p>\nY c\u00f3mo me hace da\u00f1o tu cansancio
\n \u2014ya sabes que ma\u00f1ana es cada lunes\u2014
\n esa vieja, trist\u00edsima, memoria
\n de buscarle sentido a algo que bulle
\n como se abre una flor,
\n as\u00ed, de golpe.<\/p>\nMan\u00edas de la ausencia y tus nostalgias.
\n Te noto tan cansado…
\n Quiero dormir contigo. Busca s\u00f3lo
\n un poco m\u00e1s de sue\u00f1o y de tabaco.
\n Quiero morir contigo.
\n \u00bfPor qu\u00e9 no me prometes un cumplea\u00f1os m\u00e1s?
\n Las arrugas ah\u00ed s\u00ed que son cosas serias
\n o el paso de los d\u00edas,
\n con mis pechos que bajan a acariciar tus manos.
\n Y luego cuando un labio nos elude
\n en la piel de las ingles, ay, no muerdas,
\n y nos brinca por dentro…
\n Pero ahora llega el tren
\n como un viejo caballo del National
\n qu\u00e9 diestro en los obst\u00e1culos,
\n qu\u00e9 sucia su taberna,
\n qu\u00e9 mediod\u00eda oscuro al despedirte.
\n Te veo tan delgado
\n con tus causas perdidas,
\n tus canas en la llama de la copa,
\n mi amargo luchador, .
\n sonriendo lentamente, como si te murieras.<\/p>\nComo al decirme adi\u00f3s.<\/p>\n
(\u00c1ngeles Mora, La canci\u00f3n del olvido, 1985)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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