Ella siempre es guapa, incluso con la ropa de estar en casa la quiere la pantalla. Adem\u00e1s, se arregla para estarlo mucho m\u00e1s en los primeros planos.<\/p>\n
\u00c9l siempre es gordo, apacible, la pantalla lo vuelve inapreciable. Siempre r\u00ede como un bobo y todo lo convierte en simple.<\/p>\n
Ella r\u00ede con \u00e9l y a veces llora en su hombro. Es cierto lo que parece, que se quieren de un cierto modo. Pero en cuanto aparece el otro, el gal\u00e1n, ella pierde la cabeza y las bragas y se va a vivir aventuras con un protagonista que, a todas luces, el p\u00fablico sabe que no le conviene.<\/p>\n
Y la pel\u00edcula continua mientras ella disfruta y sufre, mientras besa y discute, mientras se aferra y la dejan. Para eso es la protagonista, \u00a1qu\u00e9 caramba! Y siempre hay una escena en la que se jura que nunca m\u00e1s.<\/p>\n
Entonces vuelve y r\u00ede con \u00e9l y a veces llora en su hombro. \u00c9l le levanta el alma de los pies entaconados, troca sus l\u00e1grimas de rimel intacto por un sonrisa de medio lado y le compra una tarrina de helado de chocolate contra la desaz\u00f3n. Pero en el \u00faltimo minuto del melodrama, el gal\u00e1n se arrepiente y la llama, y ella sale de la pantalla corriendo hacia la \u00faltima escena del beso.<\/p>\n
\u00c9l se queda triste y solitario, que no hay nada m\u00e1s triste que un hombro vac\u00edo que se queda esperando un rostro que acariciar. Triste pero contento, eso s\u00ed, porque es cierto lo que parece, que se quieren de un cierto modo, y \u00e9l se alegra por ella y hasta por el gal\u00e1n. Entonces pasa todo a negro con m\u00fasica de bolero y saltan los t\u00edtulos de cr\u00e9dito en donde \u00e9l siempre sale con la letra m\u00e1s peque\u00f1a que los dem\u00e1s.<\/p>\n
Algunas veces siento esa misma soledad del actor secundario. Sobre todo cuando me doy cuenta de que, efectivamente, todos los que me quieren me quieren, y adem\u00e1s me quieren lo necesario. Pero ninguno de ellos me quiere lo suficiente.<\/p>\n
Y es que, como vengo diciendo \u00faltimamente, el amor es un perro y hay que considerar con seriedad qu\u00e9 perro es ajeno y a qui\u00e9n se le da pan…<\/p>\n
\nEse t\u00e1cito rito que me he impuesto<\/strong><\/p>\n
Si el hombre tuviera tiempo de sobras
\n es posible que hiciera grandes cosas.
\n Pero tras su espesa piel el tiempo alienta
\n una sutil mara\u00f1a de trampas y estrategias;
\n tras su espesa piel o en su disperso puzle
\n ocasionalmente brinda adoqu\u00edn de besos
\n para que torpes como somos
\n nos demos menos cuenta
\n de que a trav\u00e9s de ajedreces, adioses,
\n inutilidades, esperas y otros juegos
\n poco a poco y sin saber
\n se vaya haciendo teor\u00eda confirmada
\n el que la vida nos aplasta
\n (y esto me gusta decirlo con un verbo que suena
\n como un saco de patatas).<\/p>\nEn el momento en que subo en el ascensor
\n es una nocturna hora intermedia.
\n El espejo adivina el alcohol
\n y parece decir que tengo aire
\n de guardar alguna historia
\n perdida por alg\u00fan lado del abrigo
\n y tambi\u00e9n varias posguerras. (Quiz\u00e1
\n porque a veces pienso que es probables
\n que yo hubiera sido m\u00e1s leve o m\u00e1s feliz
\n en la polvorienta Barcelona de los a\u00f1os cincuenta,
\n y aunque haya procurado no abusar nunca
\n mucho de ellas, este tipo de im\u00e1genes
\n siempre me atrayeron con firmeza).
\n La nostalgia realquilada d emi cara
\n va a proyectarse ahora en otro espejo,
\n fien el cumplir ese t\u00e1cito rito que me he impuesto
\n y que consiste en observarme como un actor retirado
\n mientras fumo y bebo a solas
\n frente a la pica del lavabo.
\n Y para poblar esta habitual circunstancia
\n van a cruzarme desamparadas im\u00e1genes
\n hechas con recalentadas infancias,
\n recuerdos o posturas que me cansar\u00eda escribir
\n pero que si lo hiciera acabar\u00edan enterc\u00e1ndose
\n en intentar explicar por qu\u00e9 nuestro amor merece
\n un lugar se\u00f1ero en la an\u00f3nima enciclopedia
\n de las historias rid\u00edculas.<\/p>\nHistorias que me cansar\u00eda escribir,
\n con las que perder\u00eda el tiempo.<\/p>\nPorque todo es pasado \u2014no s\u00e9 si cierto\u2014,
\n todo es presente \u2014esta tonta mancha de polvo\u2014
\n y adem\u00e1s aqu\u00ed, en el lavabo de mi cuarto,
\n sobre esta ya como ajeno rostro ajado
\n y con tonadilla de tango
\n sospecho o s\u00e9 que no he perdido la vida
\n (que eso ya ser\u00eda algo); que no la he perdido, no,
\n que est\u00fapidamente s\u00f3lo la voy perdiendo
\n y que tampoco me produce un especial descanso
\n el saber que voy a poder dejar por unas horas
\n mis canosas miserias en suspenso.<\/p>\n(Santiago Montobbio, Hospital de inocentes, 1989)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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