Si en aquella noche de agosto no hubiese disparado tantas teclas al aire, no s\u00e9 si ahora yo ser\u00eda m\u00e1s feliz, m\u00e1s rico, m\u00e1s prudente. No s\u00e9 si ahora ser\u00eda menos nocturno, menos reflexivo, menos tonto.<\/p>\n
Ni yo lo s\u00e9, ni puede saberse. Ella me ha dicho que no comprende c\u00f3mo es que el tipo ese que pasaba por la acera, fue su pareja durante nueve a\u00f1os. Que no entiende c\u00f3mo pudo abandonarse a aquella pasi\u00f3n tumultuosa que le llev\u00f3 hacia el hombre de su vida.<\/p>\n
Es imposible rebobinar la historia. Porque aquellos dos amantes, eran otros. Otro \u00e9l y otra ella, viv\u00edan en otro mundo, en otro doblez de la vida, en otra cotidianidad. Si hubiesen decidido seguir adelante… \u00bfser\u00edan mejores, m\u00e1s famosos, m\u00e1s cautos? Ni yo lo s\u00e9, ni ellos los saben. Ni puede saberse.<\/p>\n
Hay quien dice \u00abme equivoqu\u00e9\u00bb como quien recita la penitencia de un antiguo pecado. Pero no puede saberse porque un s\u00f3lo efecto siempre tiene muchas causas, y no todas conocibles. Si quitamos la pieza de domin\u00f3 que hay en mitad de la fila… \u00bfcaer\u00e1 la \u00faltima? No puede saberse; a veces, la tierra tiembla sin que nadie sepa cuando ni por qu\u00e9.<\/p>\n
No se puede saber cuando hay error ni cuando hay acierto. Solo nos queda la impresi\u00f3n, una impresi\u00f3n fugaz y subjetiva de creer que vamos bien por donde vamos.<\/p>\n
Una impresi\u00f3n basada en sensaciones propias, que pueden ser muy sutiles y casi siempre inexplicables. Como inexplicable es lo que noto cuando me abrazas: esa sensaci\u00f3n de estar completo, como si no me sobrara nada, como si no pudiera haber nada que me falte.<\/p>\n
F\u00edjate que, en ese preciso instante que s\u00f3lo dura unos segundos \u2014es dif\u00edcil de creer, ya lo s\u00e9\u2014, ni siquiera me falta tiempo. \u00bfC\u00f3mo no voy a estar contento entonces?<\/p>\n
Y sin embargo, puede que me equivoque. Pero nunca lo sabremos.<\/p>\n
\nUna historia<\/strong><\/p>\n
Ella le conoci\u00f3
\n mientras tocaba al piano
\n una pieza olvidada.
\n Se miraron de lejos
\n y empezaron a hablar
\n sobre el vaiv\u00e9n del tiempo.<\/p>\nAmbos iban en busca
\n de alguna libertad:
\n ella ansiaba hace mucho
\n complementarse en \u00e9l
\n y \u00e9l deseaba con ella
\n fundirse solo en uno.<\/p>\nRieron como locos
\n y as\u00ed fue como amaron:
\n con la misma locura
\n con que se han olvidado.<\/p>\n(Javier Bozalongo, L\u00edquida Nostalgia, 2001)<\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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